Algumas crianças corriam, abalroadas ou auxiliadas por jovens e adultos, todos em debandada, enquanto eu, atónito, voltava a observar o meu suor cristalino, comparando-o com o suor vermelho das crianças de Timor que tentavam evadir-se à casa dos mortos. O suor vermelho das crianças de Timor. Era sangue, e eu sabia-o. Mas não sabia se as crianças de Timor transpiravam como eu, quando pontapeavam uma bola. Não sabia, inclusive, se as crianças de Timor ponteavam bolas. Timor parecia corporizar a inflexão da ordem, com o suor tingido de vermelho e as crianças transformadas em bolas pontapeadas pela vida.
In Estranho Estrangeiro
