Entre Alexandre e Diógenes

 Não sou Alexandre, nem a isso aspiro. Minto. Fascina-me a possibilidade de conquistar, e gostaria de possuir um império intangível como o congénere físico de Alexandre. Todavia, a morte chegou cedo. Aos 33 anos, parece. Idade nefanda, ou mítica. Que o confirme Jesus. Não estou longe nem perto desse patamar. Vivo, quiçá, nele desde que nasci. A vida de um sonhador decorre sempre sob a vigilância dos 33 anos, idade da extrema volatilidade, durante a qual coabitam os píncaros e as catacumbas. Todo o Homem livre, ou ávido da liberdade, nasce e morre aos 33 anos. Absurda conclusão? Talvez. Mas exige a coerência que também apodemos de absurda a pretensão de plena liberdade. Absurda!